* * *
Не дается главного распутать.
Видит мало заключенный в клеть.
Все решает за тебя секунда:
Жить еще иль сразу умереть.
Как все непонятно, как закручено.
С неба протрубят — не протрубят.
Над тобой летает птица-случай,
Клюв кривой нацеля на тебя.
Дал Всевышний новый день и радуйся,
Мог бы Он тебе его не дать…
Снова летний луг играет красками,
И о мраке нечего гадать.
* * *
Есть мороз, есть жара африканская —
Без единой капельки зной;
Много зла нам в природе кажется,
Что не в радость нам, то и зло.
Смерть нам кажется ведьмой яростной,
Всех лишает нас ценностей враз;
Да она же спасает от старости,
От маразма спасает нас, —
Получается, что — не злая,
И характер ее не лих...
От природы зла не бывает,
Зло бывает от нас самих.
* * *
Когда душа не просит песни —
Не стоит песню начинать, —
Получится не интересно,
Тут правде как не захромать?
Не встретит отзыва-ответа
Мотив ни после, ни сейчас,
Как неоткрытая планета
Вдали от человечьих глаз.
* * *
Не бывает сплошного ненастья,
Не бывает бескрайних потерь,
И извечного безучастия —
И вовнутрь открывается дверь.
Мир не только измят, опозорен,
В нем ни задние только места.
В жизни росы есть, звезды и зори,
И лучи, и цветы, и весна.
* * *
Маршрут один живому дан —
Шагаешь по чужим следам,
Находишь старые слова,
Все те же росы и трава,
Все те же небо и река,
Все те же синь и облака,
Все те же ветер и гроза,
Все те же страстные глаза,
Все тот же вдаль ведущий путь...
И не свернуть, и не свернуть.
* * *
Мясо ты растил не плохо.
Оглянись — уже пора.
Как поется там у Блока:
Будет дождик лить с утра;
Если тихо — то осенний,
Если буйно — значит — май...
И могилка от растений
Зеленеет так знай.
После ливня грязи в лужах,
Как соломы в отрубях.
Да, при жизни был ты нужен,
Суетились вкруг тебя.
Время тихим землекопом
Бугорок сравняет твой.
Над тобою мухи скопом
Так он кончен путь земной.
Без дверей дом и окошка,
Он не нужен никому —
Словно здесь зарыта кошка
На два метра в глубину.
* * *
Плачьте дела заботушки
Сердце ли вам дарить.
Где-то поет соловушка —
Голой рукой бери.
Музыка-музыка-музыка —
Это прекрасная смерть.
Хлопья черёмухи кружатся,
Белые, словно снег.
Ни для чего не пригоден
Ты в соловьиный срок,
Вот оттого заботы
Падают возле ног.
* * *
Срезаны розы заката,
Море синеет небес,
Мрак из окошек куда-то
Вдруг испарился исчез.
В город вошла прохлада
Ей лишь известной тропой,
Запах сирени из сада
Плавной течет рекой.
* * *
Ворчит гроза за тучами
Свой стряхивая дождь,
С пичугами живучими
Вернулось утро все ж.
Галдят как ошалелые
Серяги воробьи,
Им, собственно, и дела нет,
Что яркой нет зари.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
