Себя вздымаем. Молодцы!
Ну что ещё сравнится с нами?
Хотим мы тоже быть творцами,
Но крохотные мы творцы.
* * *
Зачем вам голову ломать,
Что будет там — за окоёмом.
А здесь туман, речная гладь
И луг зелёный презелёный.
Не проклинай земную жизнь,
Тебе она дана на время.
На север тучи унеслись
И ветерок почти не веет.
Не вечна так же тишина —
Порвётся от рычания, лая.
Тебе земная твердь дана,
И не дана пока другая.
ВОДЯННАЯ ПЫЛИНКА
И пусть ты вовсе не дождинка
(От маленьких малы следы),
Всего-то навсего — пылинка,
Пылинка дождевой воды.
И ты живёшь, ты есть на свете,
И солнце это подтвердит.
Тебя и зоркий не заметит,
Тебя сверхзоркий разглядит,
Ты за дождём приходишь следом,
Цветную создавая быль.
Не будет радуги на небе —
Исчезни водяная пыль.
* * *
Ты в Небеса искал дорогу
Бредя где бурелом и бред,
Но разобрался, Слава Богу:
Такой земной дороги нет.
Она обычна — невезучесть,
Нерастопимых нету льдин.
Та мысль, которую ты мучил —
Давно измучена другим.
Так многие на свете жили
Теряя ниточку тропы.
Ты — лишь песчинка этой жизни,
Часть малая большой толпы.
* * *
Не потерять, не изменить,
Не сбросить, не переиначить.
Сама собой порвётся нить
И самых близких озадачит.
Ты не жалей прошедших дней
В любом их качестве и виде.
Жизнь — то, что думаешь о ней.
Жизнь — это то, что хочешь видеть.
Тепла не спрашивай у льда,
Не путай с сушей дно морское.
Бурь ищут юные года,
А старость требует другое.
* * *
Опять приходят грустные слова:
«Тебе отпущен срок ужасно быстрый».
А дождь и ветер обрывают листья,
А небо цвета серого сукна.
Гореть звездой — желания нет глупее,
Не стоит разжигать к успеху страсть.
Вон легковая с визгом пронеслась,
Успеет ли? А может, не успеет.
Зачем тебе — что скажут про тебя?
Когда ты прогоришь, как эта свечка.
Сырой, холодный, неприютный вечер
Уронят тучи, грузно уходя.
* * *
А лежите вы в общей могиле,
Вам не дадено даже креста,
Вы, наверное, тоже любили,
Целовали красавиц в уста.
Вы, наверное, тоже желали
Благ и ближнему и себе...
За колючкою вы умирали,
Посылая проклятие судьбе.
А над вами лишь спутались травы,
Даже здесь не ушли вы от пут...
Вы лежите без чести и славы,
Вы свой грешный закончили путь.
* * *
Пусть светлячок промелькнёт у тропинки
Перед дождём затяжным, темнотой,
Пусть о стекло постучатся дождинки,
Лёгкий туман повисит над рекой,
Пусть твоя радость кого-то заденет,
Тихо, как глади ладошка весла...
Даже от крохотного растения
Неотделимы любовь и весна.
* * *
А поезда уходят без меня,
И с поезда сходящих не встречаю,
И теплоходы белые дымят,
Других уносят вдаль под крики чаек.
Я не машу рукою вслед стрижу,
На берегу высоком, ближе к краю, —
Все чаще в небо звездное гляжу,
Все меньше узнаю и понимаю.
Но светлячки в траве пока горят,
Как будто приманить хотят кого-то,
А поезда уходят без меня,
Скрываются за ближним поворотом.
* * *
Давным-давно судьбе покорен,
Не перешёл далёких гор,
Тщеславие рублю под корень,
пустой мечты отбросил вздор.
Но почему-то, почему-то,
Но почему-то. иногда,
Откуда-то приходит смута,
И наступают холода.
Не по желанию отправлюсь,
Он под ногами снега хруст...
А что оставлю? Что оставлю,
Когда исчезну, растворюсь?
И не была мне в радость праздность,
Шипы кололи и жнивье.
Такая получилась правда,
А как на свете без неё?
* * *
С надеждой, радостью весенней
Стояли стройные стволы...
Сгорают белые поленья
До кучки маленькой золы.
Зато тепло в твоём жилище,
Там успокоенность, уют,
А за окошком ветер свищет
И провода всю ночь поют
Ответить что тебе, приятель?
Зачем мы призваны сюда? —
Своим горением мы платим
За прожитые здесь года.
А без тоски, без сожаления
В простой избе, в лесной тиши
Сгорают белые поленья,
Даря тепло своей души.
* * *
А завтра нас с тобой не будет.
Проходит дождь, проходит зной,
И даже не узнают люди,
Что мы прошли здесь путь земной;
Как сон непрошенный забылись,
Как в пламя сдуло волосок,
В кипении бурном растворились,
Упали капелькой в песок.
И все-таки все в мире мудро:
Есть море, берег и причал...
И будет вечер, будет утро,
Сольются радость и печаль.
ПТИЦЫ
Где снега нет — гостить приятно,
Где влагою погашен зной,
Но все равно их путь — обратно,
Но все равно их путь — домой.
Они летят к своим опушкам,
Они летят к излукам рек, —
Все потому, что... потому, что...
А ты, летящий человек?
А ты свою дорогу знаешь?
Невозвращения струю?
А там, куда ты улетаешь,
Забудешь родину свою?
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Статья в газету : Об отроке Славике - Владимир Лотохин Книга «Чудеса и предсказания отрока Славика» больше напоминает оккультную, а не христианскую или биографическую литературу. Паломничества к его могиле же больше похожи на шабаши ведьм. Это всё крайне опасно как для верующих, так и неверующих.
